В один прекрасный день прихожу домой с работы и читаю вывешенное на холодильнике открытое письмо, написанное моей 13-летней дочерью и адресованное мне:
Реквием по мечте
Мое сердце обливается кровью,
Моя душа трепещет от безисходности,
Мои глаза наполняются слезами,
А нос наполняется соплями…
Мои ноги немеют от горя,
Мой желудок сжимается от нервов,
В моих ушах стоит погребальный звон,
А кровь сворачивается от невыносимых мук…
Мои губы дрожат от всхлипов,
И волосы седеют от страха,
А в глотке застрял скорбный ком.
Мои плечи несут неподъемный груз печали,
Мои зубы отстукивают похоронный марш.
В моем горле пересохло от ужаса,
А ребра ломаются от рыданий.
Легкие рвутся на части в приступе тоски,
Мозг захлебывется в адреналине,
И надпочечники плывут в кортизоле.
Тело колотит в судорогах депрессии...
НАРОД ВЗЫВАЕТ К СВЕРШЕНИЮ!
Мам, разреши покрасить волосы в любой оттенок красного! ПОЖАЛУЙСТА!
При чтении первых строк мое сердце тихо сжалось в комок и стало темнеть в глазах, но при упоминании соплей от души отлегло и пришло понимание, что не так все плохо, это, так сказать, некоторая литературная гипербола. Дочка была счастлива, что я просекла стёб, однако, благословение на покраску получила!