В пору своего обучения на журфаке один мой знакомый отправился на практику в газету одного
северного маленького городка, отличавшегося как провинциальностью своей, так и высокими
зарплатами и журналистскими гонорарами. Да так, видать, ему там понравилось, что он
перевелся на заочку и остался там работать. И вот подошли ноябрьские праздники. Коллектив
газеты под началом старого коммуниста-редактора, человека патриархальных взглядов,
сурового, но справедливого, дружно отправился по поводу 7 ноября на шашлыки в лес. Ну,
выпили, конечно, о работе поговорили, еще выпили, шашлыки уже готовы... Темнеет в лесу, и
мороз - как и положено на севере. И тут замечают все, что редактор куда-то делся. Народ
забеспокоился: лес все-таки, недолго заблудиться и замерзнуть нафиг в пьяном-то состоянии.
Пошли искать, кричали, звали--все бесполезно. И тут музыкальный слух моего знакомого уловил
странные звуки, доносившиеся... сверху. Коллектив редакции в едином порыве запрокинул
головы: на вершине огромной ели сидел убеленный сединами коммунист-редактор и,
раскачиваясь под звездным небом, во всю глотку распевал "Шайн он май крейзи даймонд"
группы "Пинк Флойд".

(рассказал Writer)

 

Прислал: eku
20

0 102 -4|+24